Sono piccola cosa, sono ape

Alveare e fiore avevano la forza di tautologie matematiche

Volavo in missione sul filo dell’aria senza bisogno di saperne il senso

Ora tutto è cambiato, sepolto sotto algoritmi ed etimologie pasticciate

Persa la comunità che lavorava le stille dorate

Ricordi sempre più deboli

Son stanca di cercare profumi che non capisco

Sto morendo sulla soglia di casa.

La regina avida è ricca d’oro ma in esso morirà

Miele, eri messaggio regale e profumo per noi

Non sei più.

(Autore Matteo F. Ponti)